ГЕОРГ ТЕЛЕМАН
В два пенистых ручья парик,
Плащ оторочен красным мехом...
Куда, Филипп? А он со смехом
Мчит за успехом! Нет, парит!
Играет творчества азарт!
В нем легкость к грации стремится!
Смеется искра серебристо
В лазурных выпуклых глазах!
Он – первый! Лучше всех! Успех
За мелосом идет, как свита.
Еще квартет! Еще сюита!
К сезону оперу б успеть!
Он свят, он поставщик кантат!
Но быть не хочет строгим слишком.
Из-за него других не слышно.
А фуг сегодня не хотят.
Он снисходителен к друзьям,
Не знающим подобной славы.
Он добр к соперникам, и, слабым,
Сочувствует, ей Богу, сам.
Мчит то в театр, то в храм! А в грудь
Бьет, чуть посмеиваясь, время.
Да, не забыть заехать в Веймар —
На часик к Бахам заглянуть...
|
